路的尽头不是白。

        不是针。

        是那扇旧管制室的门。

        他不确定自己能不能撑到那里。

        他只确定一件事：

        他不能亮。

        他不能回头。

        他不能让他们的名字从自己嘴里掉出来。

        因为只要名字掉出来，门就会知道把手在哪。

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