小枝指尖敲在纸面上，敲得很轻。

        「写你最想写又最不能写的。」

        「写得不亮。」

        「写得像没有写。」

        「写得只让你自己知道。」

        莲把指尖沾墨。

        墨很黑，黑得像夜。

        他盯着那墨，忽然觉得这三天像一把刀，正在把他从人磨成工具。

        他不想。

        他不想变成月咏那样的东西。

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